Le parcours de Gilles Caron, légende du photojournalisme, qui a couvert les plus grands conflits et révoltes des années 1960.

Le 31 mars 2016, place de la République, naît le mouvement Nuit debout. Des citoyen-ne-s de tous horizons se réunissent pour lutter contre la loi El Khomri...

À la frontière franco-belge, dans un lieu hors du commun, jour après jour, des adultes accompagnent des enfants en difficulté psychique et sociale.

Pour sauver leur emploi, des femmes décident de reprendre le pouvoir dans leur entreprise de lingerie en créant une coopérative. Au gré des épreuves et des rebondissements, elles découvrent avec bonheur et humour la force du collectif, de la solidarité et une nouvelle liberté.

Tout au long de l’année scolaire 1992-1993, Mariana Otero a filmé les élèves d’un collège implanté au cœur d’une cité en banlieue parisienne.

Quand j'ai eu quatre ans et demi, ma mère a disparu. Notre famille nous a dit à ma sooeeur et à moi qu'elle était partie travailler à Paris. Un an et demi plus tard, notre grand-mère nous avouait qu'elle était morte d'une opération de l'appendicite. Par la suite, durant notre enfance et notre jeunesse, notre père ne nous parla pas de notre mère, sauf pour nous répéter qu'elle avait été une peintre et une femme extraordinaires. Il avait enfermé ses tableaux dans un placard et rangé les photos dans un tiroir qu'il nous était interdit d'ouvrir. Si j'ai parfois désobéi, je n'ai jamais vraiment manifesté une grande curiosité pour celle qui avait été ma mère et dont je ne reconnaissais même pas le visage sur les photos. Quand notre père se décida enfin à nous parler de notre mère, ce fut pour nous révéler les circonstances réelles de son décès. Ce secret que mon père avait porté seul pendant 25 ans l'avait empêché de nous raconter sa vie et de nous montrer son oeuvre. En rompant ce tabou, il nous rendait notre mère. Mais ces mensonges successifs avaient effacé de ma mémoire jusqu'au souvenir de sa disparition. J'ai éprouvé alors la nécessité de reconstruire cette histoire et de retrouver celle qui m'avait été doublement arrachée par la mort et par le secret. Elle était peintre, je suis cinéaste. Faute de souvenirs, ce sont ses tableaux qui peuvent avec le cinéma me conduire jusqu'à elle.

Suivez des distributeurs et des réalisateurs d’œuvres issues du cinéma indépendant le jour de la sortie de leur film en salles.

Ecrit et joué par une jeune fille de 17 ans, le film est un journal intime, celui d'une lycéenne qui entre en première au lycée Claude Monet à Paris. "Pucelle, demoiselle, jeune fille, adolescente : tous ces mots d'hier et d'aujourd'hui désignent l'espèce de monstre que je suis, mi-gamine mi-femme. Je réponds à l'étrange nom de Bethsabée Pasolini et au surnom de Bébé. Je suis née un vendredi 13 mais je n'ai pas assez vécu pour savoir si ça m'a porté chance ou pas. Je sais qu'à force de vouloir prendre mon envol toute seule je peux me brûler les ailes. Faute de prudence, elles sont déjà noircies mais mes plumes se renouvellent. C'est ma première peau qui s'en va doucement, ce qu'on appelle : "le complexe du homard". Alors moi, Bébé, petite homarde, j'avance de traviole dans la vie, pendant que cet enfoiré de bus, immuable, me conduit jour après jour tout droit dans le monde.

Ecrit et joué par une jeune fille de 17 ans, le film est un journal intime, celui d'une lycéenne qui entre en première au lycée Claude Monet à Paris. "Pucelle, demoiselle, jeune fille, adolescente : tous ces mots d'hier et d'aujourd'hui désignent l'espèce de monstre que je suis, mi-gamine mi-femme. Je réponds à l'étrange nom de Bethsabée Pasolini et au surnom de Bébé. Je suis née un vendredi 13 mais je n'ai pas assez vécu pour savoir si ça m'a porté chance ou pas. Je sais qu'à force de vouloir prendre mon envol toute seule je peux me brûler les ailes. Faute de prudence, elles sont déjà noircies mais mes plumes se renouvellent. C'est ma première peau qui s'en va doucement, ce qu'on appelle : "le complexe du homard". Alors moi, Bébé, petite homarde, j'avance de traviole dans la vie, pendant que cet enfoiré de bus, immuable, me conduit jour après jour tout droit dans le monde.

Quand j'ai eu quatre ans et demi, ma mère a disparu. Notre famille nous a dit à ma sooeeur et à moi qu'elle était partie travailler à Paris. Un an et demi plus tard, notre grand-mère nous avouait qu'elle était morte d'une opération de l'appendicite. Par la suite, durant notre enfance et notre jeunesse, notre père ne nous parla pas de notre mère, sauf pour nous répéter qu'elle avait été une peintre et une femme extraordinaires. Il avait enfermé ses tableaux dans un placard et rangé les photos dans un tiroir qu'il nous était interdit d'ouvrir. Si j'ai parfois désobéi, je n'ai jamais vraiment manifesté une grande curiosité pour celle qui avait été ma mère et dont je ne reconnaissais même pas le visage sur les photos. Quand notre père se décida enfin à nous parler de notre mère, ce fut pour nous révéler les circonstances réelles de son décès. Ce secret que mon père avait porté seul pendant 25 ans l'avait empêché de nous raconter sa vie et de nous montrer son oeuvre. En rompant ce tabou, il nous rendait notre mère. Mais ces mensonges successifs avaient effacé de ma mémoire jusqu'au souvenir de sa disparition. J'ai éprouvé alors la nécessité de reconstruire cette histoire et de retrouver celle qui m'avait été doublement arrachée par la mort et par le secret. Elle était peintre, je suis cinéaste. Faute de souvenirs, ce sont ses tableaux qui peuvent avec le cinéma me conduire jusqu'à elle.

Quand j'ai eu quatre ans et demi, ma mère a disparu. Notre famille nous a dit à ma sooeeur et à moi qu'elle était partie travailler à Paris. Un an et demi plus tard, notre grand-mère nous avouait qu'elle était morte d'une opération de l'appendicite. Par la suite, durant notre enfance et notre jeunesse, notre père ne nous parla pas de notre mère, sauf pour nous répéter qu'elle avait été une peintre et une femme extraordinaires. Il avait enfermé ses tableaux dans un placard et rangé les photos dans un tiroir qu'il nous était interdit d'ouvrir. Si j'ai parfois désobéi, je n'ai jamais vraiment manifesté une grande curiosité pour celle qui avait été ma mère et dont je ne reconnaissais même pas le visage sur les photos. Quand notre père se décida enfin à nous parler de notre mère, ce fut pour nous révéler les circonstances réelles de son décès. Ce secret que mon père avait porté seul pendant 25 ans l'avait empêché de nous raconter sa vie et de nous montrer son oeuvre. En rompant ce tabou, il nous rendait notre mère. Mais ces mensonges successifs avaient effacé de ma mémoire jusqu'au souvenir de sa disparition. J'ai éprouvé alors la nécessité de reconstruire cette histoire et de retrouver celle qui m'avait été doublement arrachée par la mort et par le secret. Elle était peintre, je suis cinéaste. Faute de souvenirs, ce sont ses tableaux qui peuvent avec le cinéma me conduire jusqu'à elle.

Le parcours de Gilles Caron, légende du photojournalisme, qui a couvert les plus grands conflits et révoltes des années 1960.

À la frontière franco-belge, dans un lieu hors du commun, jour après jour, des adultes accompagnent des enfants en difficulté psychique et sociale.